recueil – Prune : collection rouge 2025

Il n’a pas inventé la poudre
Ni même la bombe atomique :
Une ignorance pathétique,
De guerre ce n’est pas un foudre !

Il ne pollue pas la planète,
Respecte la couche d’ozone
Et de la flore et de la faune
Il en conçoit comme une Mecque !

Le réchauffement climatique
Ne lui doit rien assurément
Son pouvoir d’achat et l’argent
De tout cela il ne se pique !

Mon chat serait-il un peu bête ?
Dans quelle galaxie vit-il ?
Jamais ne se fait de la bile,
Que se passe-t-il dans sa tête ?

L’homme est un loup pour l’homme et je sais des barzoïs
attendant de ma part qu’on sonne l’hallali
afin de l’égorger dans sanglante partie
où l’effluve se mêle à mon eau de monoï.

Quel fier lévrier russe et digne du Bolchoï
poursuivant l’Ysengrin dont l’étoile pâlit
devant ces canidés avant toute ordalie
chantée par le trouvère en belle langue d’oïl !

Ô toi le loup trop lourd qui toujours nous rabaisse,
attention à mes chiens quand détachant leur laisse
je libère l’ardeur vers quoi tend leur duo.

Je veux de l’amour fou, pas d’ersatz romantique,
car le féminicide — aux dires du bourreau —
ne serait que le fruit d’un amour pathétique !

 

Le ciel s’emplit soudain d’un étrange froufrou :
L’étourneau sansonnet, virtuose en parade
Imite les accords d’une cloche malade
Et jette à ce vent d’août ses refrains de quat’ sous.

La voix en son gosier de bel imitateur
Tantôt grave et profonde, ou bien vive en cascade
Fait écho au passé d’une plainte en ballade
Qui devient, sans sonnet, promesse de bonheur.

Moi, pauvre rimailleuse exprimant sa détresse
Je rêve du velours de rimes en souplesse
Que l’art accorderait à toute strophe inquiète,

Car lui, le sansonnet réinvente un sonnet
Et de son bec jaillit la musique concrète
Quand moi je la trahis – roupie de sansonnet !

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C’est au pays des hommes nus
Que maints Apollons callipyges
De leur séant faisaient la pige.
On n’y était jamais déçu !

J’avais descendu l’Amazone
Sur la pirogue balancière,
Moi, l’orpailleuse braconnière
Enivrée de milliers d’arômes.

De ces Adams au Paradis
Je vis entre les frondaisons
Nombre de bijoux polissons
Qui me mirent en appétit.

J’accostai sur la rive ô gué !
Et sortant mon harmonica
Je déclenchai une bronca,
Ma bouche rêvant de baisers.

Monde superbement divin,
Romantique, passionné
Sans qu’aucune naïveté
Jetât son voile puritain.

Nos ébats firent des émules
Et bientôt la forêt bruissa
De mille cris de cette ola
Qu’un sort puissant, en joie, stimule.

L’or m’attendait un peu plus loin.
Je dus quitter ce doux pays
Où les cent hommes m’ont bénie.
Cela, vous en êtes témoins.

Il paraît que ces hommes nus
Vivent toujours nus, mais parés
De pépites d’or en collier,
Cet or qui leur fut dévolu.

On dit que la belle orpailleuse
Qui s’arrêtait le long du fleuve
Y honorait avant qu’il pleuve
Ces myrmidons cherchant la gueuse.

Je suis une harpie enfermée dans la cage
qui lui sert de prison à la vue du regard
des benêts de l’enfer se pensant de passage
alors qu’ils sont cloués sur leur vie de hasard.

 

Une sorcière en moi un peu anthropophage
se repaît al dente d’une âme à manger tard
par un tour de magie, dont le triste apanage
demeure vers minuit le foutraque bazar.

 

Sans qu’on me le concède une goule pas sage
sommeille dans ma tête et je vous prie de croire
qu’en suçant votre sang avec toute sa rage
elle aura de vos corps l’héritage des hoirs.

 

Pourtant si je pouvais enfin tourner la page
à Brocéliande, calmer mon désespoir
dans les bras de Merluche, un enchanteur hors d’âge
entouré de ses fées chatoyantes en moire.

Je veux de l’idéal retrouver l’harmonie
dans la sphère céleste où file mon étoile
qui éclaire mon âme au cœur de cette nuit
vers l’ailleurs de l’esprit quand le corps met les voiles.

Une folle équipée projette sur la toile
le désir sensuel pour qui aime la vie
d’un film au ralenti faisant dresser les poils,
l’émotion palpable au soir des ressentis.

Malgré le temps qui passe en cette année bénie,
je m’enchante un instant, transi jusqu’à la moelle,
du bonheur absolu sublimant mes envies.

Tu vois que malgré tout en spectateurs ravis
de notre impéritie à attiser le poêle
nous nous réchaufferons sous notre ciel de lit.

 

C’est un tatou au bois du loup
qui vivait sans aucun tabou
quand il entraînait au taillis
une qu’acceptait la saillie.

Ce mammifère placentaire
se rengorgeait tellement fier
d’une Amérique tropicale,
lui, le fossile aux mille écailles.

J’avoue que mon ami tatou
de goût ne commet pas de faute
lorsqu’il se roule dans la boue.

Moi qui arbore mes tattoos
dont mes avant-bras sont les hôtes,
je veux danser comme un Papou !

[mes-vues]

Je marche dans la vie comme on marche la nuit.
Un maigre réverbère éclaire mon ennui
et la brume d’hiver hante mon insomnie
lors que mes pleurs brûlants submergent la minuit.

La corde pour me pendre, elle attend au salon
devant un pauvre rhum arrangé sans-façon
et j’écoute, égaré, le vieux bandonéon
qui expire, asthmatique, un air de baryton.

Que c’est triste à mourir ce flot de nostalgie
à tordre la tripe d’une mélancolie
dont un vain ressenti affuble ses envies.

J’escalade et je pousse un petit tabouret
gigotant dans le vide accroché à l’étai
et je le sens déjà, mon squelette qui brait.

Au marché de Noël j’ai compris que l’amour,
entre ces beaux sapins enneigés de paillettes,
m’attendait à l’échoppe où un décor de fête
arrosée de vin chaud célébrerait ce jour.

Et comme chaque année tu paraîtrais encore
au milieu des flonflons, du parfum de cannelle,
toi mon fantôme aimé qui te ferais la belle
le vingt-cinq au matin d’une nuit d’hellébore.

Tu m’étais revenu au terme de l’Avent
pour repartir trop vite avant la Saint-Sylvestre,
mais du rêve enchanté, j’en aurais pour longtemps.

Un air d’accordéon m’entêtait sans détour
et l’odeur de ton corps se mêlant à l’orchestre
nous entraînait au feu d’un hivernal retour.

La rose de Noël scellera son destin,
elle qui n’eut jamais un soupçon de parfum
dans notre galaxie élaborant la fin
d’une tendre hellébore au froid dans le jardin.

Le soleil, nous dit-on, avalera la Terre
de son feu infernal pour un festin de pierre
après avoir tout bu ce qu’il restait de mer
avant de suicider le système solaire.

Dans mon vaisseau spatial au gré de la fortune,
je guette ce traîneau qui passe sur la lune
vide de toute idée, n’en cherchant trouducune.

Un zombie rouge et blanc, tiré par des squelettes
de rennes foudroyés, mais toujours à la fête,
me fait un doigt d’honneur qui enchante ma tête.

Je ne t’ai pas trop cru quand tu m’as dit : je t’aime !
Pourtant à Varsovie, ou bien peut-être à Prague,
comme nous en Bohème, tu m’y offris la bague,
déclaration d’amour devant un café crème.

La ville aux mille tours et aux mille clochers
résonne pour nous deux en ce soir de Noël
quand un parfum d’encens à ton odeur se mêle
au risque d’une église en son miserere.

Bras dessus, bras dessous, piétons sur le pont Charles,
lumières reflétées sur ton eau, Vitava !
un baroque désir fait alors que tu parles

plus tard dans cet hôtel, de mettre à l’unisson
la fête des enfants au cœur de notre ébat
pour l’étreinte propice au tendre nourrisson.

Le Noël idéal, c’est Noël sans Noël,
Le Noël idéal, c’est Noël sans la crèche,
La crèche sans Jésus, et Jésus sans son prêche,
Le sapin dénudé, la fin de Jingle Bells !

Le Noël idéal, c’est sans les magasins,
Les vitrines tristes qui ne consomment pas
L’énergie qui nous pompe au soir d’un bon repas !
Occultez la lumière et le rite ambrosien !

La magie de Noël ou l’esprit de Noël,
Ils s’en foutent, pas vrai ? Ils ne croient plus en rien,
Mais leur opium à eux reste aussi irréel !

Ils se vouent à l’enfer, l’industrie culturelle !
Moi, pour un nous, je garde un réveillon païen :
Un Noël sans Noël ne serait plus Noël !

C’était en décembre, le vingt-quatre je crois :
la dinde était farcie et la mamie aussi ;
prostate du chapon a redonné l’envie
aux grands-parents tout nus devant leur feu de bois.

Ils ont deux heures à perdre avant que les enfants
débarquent. Quant à eux, leurs jouets bien rodés,
en toute impunité ils peuvent s’adonner
au plaisir de l’amour sous le sapin qui sent.

Bonne-maman ce jour s’étonne, mais n’oppose
aucune résistance en se félicitant
de la contraception que vaut la ménopause.

Sainte nuit ! risque aucun que Marie pas niquée
découvre deux Jésus ; ni que les vieux amants
y voient l’Évangile d’anciens culs paniqués !

La météo n’a pas menti :
il neigera bien sur Paris.
Mon feu de bois déjà crépite,
le beau sapin est saprophyte
et les chants de Noël résonnent
de YouTube sur le smartphone !

Pourtant il manque quelque chose,
mais je ne saurais dire quoi.

La dinde et ses marrons mijotent ;
j’envoie les soucis aux pelotes ;
il faudra que tout soit parfait ;
une bûche glacée au frais
et notre amour renouvelé
dès le matin par nos baisers.

Pourtant il manque quelque chose,
mais je ne saurais dire quoi.

Il a accusé réception
de notre lettre où sans façon
nous lui avons recommandé
de remplir nos petits souliers
sans oublier les chocolats
pour égayer notre repas.

Pourtant il manque quelque chose,
mais je ne saurais dire quoi.

Le foie gras d’oie et de canard
que nous dégusterons pénard
avec les huîtres et le saumon,
les Saints-Jacques venant du Mont.
Le champagne coulant à flot
explosera nos caberlots.

Pourtant il manque quelque chose,
mais je ne saurais dire quoi.

Ne t’inquiète pas mon aimée.
Les dividendes cette année
sont conséquents et lors sereins,
nous emprunterons dès demain
les pistes de Haute-Savoie
dans la poudreuse et dans la joie.

Pourtant il manque quelque chose,
mais je ne saurais dire quoi.

Nous pousserons jusqu’à Genève
chez ce banquier portant nos rêves
vérifier que le coffre fort
ne fera pas l’envie à tort
aux pauvres qui complaisamment
se vautrent dans le dénuement !

Pourtant il manque quelque chose,
mais je ne saurais dire quoi.

Je n’ai pas l’âme d’un berger.
Si les brebis sont fatiguées,
je leur conseille quelques brasses
dans la piscine qui décrasse
– piscine privée et couverte –
où retrouver un corps alerte !

Pourtant il manque quelque chose,
mais je ne saurais dire quoi.

Refaisons l’amour, mon amour !
Dépouillons-nous de nos atours,
ça ne coûte rien et les pauvres
vivant à Paris ou Hanovre
peuvent prétendre à un orgasme
s’ils veulent sortir du marasme.

Pourtant il manque quelque chose,
mais je ne saurais dire quoi.

Tu crois que fatigue et tracas
oblitèrent les fins de mois
et entament la libido ?
Je reconnais que c’est ballot
et je les plains de tout mon cœur,
ces pauvres, rétifs au bonheur !

Pourtant il manque quelque chose,
mais je ne saurais dire quoi.

Les derniers seront les premiers
et les plus pauvres, bons derniers,
découvriront que les enfers
rétabliront l’égalité.
En attendant, nous on s’empiffre
au son du hautbois et des fifres !

Ah bon… il manquait quelque chose ?
Moi, je ne saurais dire quoi !

Tintin aimait Milou qui lui ne l’aimait pas.
Le drame est racinien, la folie meurtrière,
car je l’ai vu sombrer, le petit reporter.
Mais revenons au fait et narrons pas à pas.

Le chien kiffait l’alcool, le capitaine Haddock
comme la tomate s’acoquine à la farce ;
Dupond fourrant Dupont au meilleur de leurs farces ;
le cidre pétillant dans le creux de sa moque.

Tintin tua Milou par une nuit sans lune
et il se suicida d’un coup de Trafalgar.
Lors, moi je reste seule à pleurer pour des prunes.

Je vivrai recluse sans amis, sans amours,
Ressentirai-je un jour, ici ou quelque-part,
Le salto de ma vie, l’ivoire de ma tour ?

J’allais de-ci de-là au gré de ma folie
embouchant la trompette éclatante et rebelle,
car il était écrit que seule l’utopie
transporterait mon âme en faisant la part belle

à ce chemin boueux qui engluait mes pas
et crottait les souliers que j’avais achetés
en solde sur le tard afin que l’on n’ait pas
du bébé l’eau du bain, une vie à jeter.

Alors ce qu’il advint et vous le devinez
éclata au grand jour pour mon plus grand malheur
devant l’aréopage où mon cœur raviné

se délocalisait vers un pays d’accueil
dont je garde l’adresse en mon for intérieur
faute de le nommer et d’éviter l’écueil.

Serpente le ruisseau entre deux rangées d’arbres
d’un bois pétrifié qui ressemble à du marbre
comme si un désert en sa douce oasis
rafraîchissait le feu d’éléphantiasis !

Il fait beau ce matin sur les quais de la Seine
et de la Tour d’Argent, je domine la scène
où j’irai me baigner après le déjeuner
en regrettant un peu les superbes palmiers.

Un chameau ne dit mot en attendant les flots
de touristes badins qui montent sur son dos
et dont le souvenir m’arrache tant de larmes.

De retour à Paris j’envisage déjà
de boire un lait de chèvre au souk frais de Djerba
avec quelques dattes pour déposer les armes !

Oui, toute la journée il avait fait grand frais ;
si glaciale la nuit quand je me réveillai.
La lune et la gelée irradiaient le jardin ;
le givre couvrirait les vitres au matin.

Le chat me rejoignit sur le tard sous les draps
me gratifiant déjà de ses tours d’apparat
comme seul un félin déploie ses sortilèges
en toutes les saisons, qu’il pleuve, vente ou neige.

Un feu triste dans la cheminée se mourrait
et, malgré ma robe de chambre, je pelais
de froid au risque, certes, je le sentais bien
de rejoindre la mort qui rôdait dans le coin.

Comme je souhaitais revivre le printemps
quand le corps se délie et que d’un cœur battant
une sève nouvelle a pénètré le bas,
mais aussi par le haut au hasard des frimas !

Le corbeau, imprégné dès sa sortie de l’œuf,
de ses pattes menues calligraphiait de neuf
sur la terre blanchie ses rêveries d’oiseau
et moi je commençais à jouer des appeaux.

L’armée des ombres fuit aux premières lueurs
D’une aube dissipant des ténèbres la peur ;
et alors en mon être une voix s’éleva
afin de lui donner, au poème, le la.

La brouette grinçait en rapportant le bois
qui sécha tout l’été au gré fou du noroît
dessous son appentis et, qu’aujourd’hui enfin,
des braises bienvenues voueraient à son destin.

C’est un ange qui passe et lors je me demande
si le côté obscur de ma vie se débande
au profit d’une joie qui glorifie mes sens
et surjoue en mon for poétique naissance.

Je marche sur les mains et d’un salto arrière,
lâche prise en mon douar, cette intime clairière
où je peux folâtrer à l’abri des regards
en attendant l’amour que j’espère gaillard !

Je veux le vent qui souffle, toujours, encor’ plus fort,
qu’il assène la pluie aux cris des mandragores !
Je veux de la tempête et geindre de plaisir
bien au chaud dans tes bras retrouvés où gésir.

En ce jour lumineux je parcours en rêvant
cette carte du tendre où je me perds souvent
avec mon amoureux aux petits soins pour moi
sans pour autant qu’il croît maîtriser mon émoi.

Quelques bourgeons épars annoncent le printemps
et je me vois déjà courir comme une enfant
poursuivie par l’amour qui me tendrait les bras
en riant à l’avance au lin de nos beaux draps.

Qu’il fait bon ce matin chanter l’alléluia
des corps se réveillant au terme des frimas
quand le jardin prépare un bouquet de parfums.

Nous oublierons un temps les guerres à venir
afin de libérer ces mille et un plaisirs
dont la douce inconstance offrira le festin.

 

La lune me sourit et le soleil aussi
quand les nuages blancs emportés par le vent
rient en dehors du temps tout comme des enfants
qui rêvent dans un lit à l’abri des soucis.

Oui, Jésus a lavé l’originel péché,
les défunts se lèvent pour une ultime trêve
vers la rencontre brève où jamais plus la crève
ne fera macchabées de nos êtres aimés.

Pourtant ça pète un peu partout autour de nous
qui n’épargnera pas notre microclimat
qu’on croyait loin des coups en un havre de fou

Je me demande encor’ pourquoi le mauvais sort
s’acharnerait là-bas épuisant les tracas
jusqu’à briser nos corps en grand danger de mort.

 

Était-ce toi l’amour que j’avais rencontré
dans les vertes prairies au milieu des colchiques
où je pansais mon cœur par trop mélancolique
en sachant qu’on vivait une fin de l’été.

Un homme de la terre avec ce que cela
induisait de bourru et même de sauvage
sous sa barbe fleurie alors qu’en plein orage
sans souci du tonnerre il me prit dans ses bras.

Oh ! je ne doutais pas que son mâle désir
souhaiterait bientôt me mettre sur son bout
sous la pluie qui tombait et enveloppait tout
d’une vaine pudeur quand notre corps expire.

Cet enchanteur de l’âme, en titillant l’espoir
de revivre un instant les foudres spirituelles
à l’acmé de mes jours en faisant la part belle
aux émotions, vibra d’un juste nonchaloir.

 

Les fleurs de mon jardin ont d’étranges couleurs
exhibées sans pudeur, pétales écartés,
corolle de soie, organe foliacé,
creusant un hypogée où enterrer mon cœur.

Le pistil odorant, style, ovaire et stigmate,
sous couvert de parfum enivre le passant
d’une troublante envie de cueillir en rêvant,
car Flore et Pomona offrent leurs aromates.

Je me sens harcelée par toutes ces beautés
qui me font chavirer à l’ombre ou au soleil
d’une fausse candeur, mais tant d’humanité.

Dans un geste exalté, je les ai arrachées !
Et voilà, inspecteur, je suis, par les abeilles,
en justice assignée pour chômage forcé !

 

 

Et si je vous disais ce qu’il m’échut de voir
quand une joie coupable envahit mon esprit
et que je me suis tue devant tant de folies
sans souci de mon âme en son vague illusoire ?

Mais voilà, il est tard et je vais me coucher
sur un lit de damas propre au songe, à l’oubli
malgré le temps qui passe où de tout je me ris
à force d’invoquer le bon saint Irénée.

De trop d’actes manqués et de vaines paroles
j’ai jalonné l’enfer n’aboutissant à rien
fors ce coin de désert balayé par Éole.

Avant de le quitter, ce docte aréopage
de versificateurs et autres gens de bien,
j’en salue la valeur au tournant d’une page !

 

J’envie la voix du vent
et la vague frivole
aux cris des cormorans
qui prennent leur envol.

Je vis donc dans l’envie
de rêver éveillée
et de voir à l’envi
la mer ensoleillée,

car l’oiseau et l’humain
en maintes occasions
y dansent leur destin.

Alors que mes pensées
toutes à leur passion
transportent mon aimé !

 

Je vis dans un pays où la mélancolie
n’est jamais de saison et bannit la mort lente
qui enterre ses fruits tombés en vaine rente
de cette nostalgie dont l’âme fait son lit.

Le rêve d’un ailleurs vers des contrées arides,
quand le sang indigo coule sans avenir,
n’émousse pas l’amour exaltant les soupirs
des cœurs endimanchés aux esprits apatrides.

L’horizon dégagé sur un soleil d’automne
emprunte sans souci l’or des vies de passage
à ce qu’il faudra bien imprimer de cretonne.

L’imagination rivalise au-delà
des vérités passées, de l’impuissante rage,
avec cette folie enchantée d’entrelacs.

 

Libellule illusoire as-tu jamais rêvé
qu’un papillon de nuit dans la tiédeur du soir
abîmait sa folie sur les vergers en fleur ?

Et une rose jaune éclose un beau matin,
quand le jaune et le rose affichent leurs couleurs,
prend-elle au dépourvu l’abeille laborieuse ?

La vesprée printanière en sa douceur lunaire
attend-elle l’étang reflétant son halo
où l’éphémère en vie s’étonne d’être là ?

Et nous, sous la tonnelle, un verjus à la main,
comptant les étoiles d’une constellation,
chanterons-nous les vers d’icelle poésie ?

 

Je n’ai jamais compris
Pourquoi un métronome
Régirait notre vie
De morts-vivants — en somme.

Et puis t’as débarqué
Avec tes illusions,
Alors j’ai adoré
Partager ta vision.

Le temps semble infini
Et très court à la fois
Qui nous a réunis.

Parfois je te confie
En riant l’autrefois
Tant le présent sourit.

À vrai dire un mensonge, en l’état de mon âme,
proféré sur le tard, mais plus tôt que prévu
troubla dans la foulée cette part inconnue
qui s’érigeait en moi comme chez toute femme.

Cette déclaration s’invitait in petto
par un jour de printemps sous de très bons hospices
où l’on sent que le temps en nous se fait propice
à convoquer l’envie et le chant des oiseaux.

Et quand je serai vieille un soir à la chandelle
mon esprit alangui repensera alors
aux mensonges d’amour dévidés pêle-mêle.

Pourtant dans ce château au plus haut de la tour
j’attends – en attendant – et ce n’est pas mon fort !
cet amant qui m’entraîne à table au Grand Véfour.

Formidable lagune à la pointe du jour
Où des roseaux pensants s’égarent en riant
Du peu d’aménité pour ces êtres trop sourds
Au chant des orphelins qui pleurent dans le vent.

Et voilà que la mer dans un ressac ultime
Sur des rochers de marbre à la pointe du temps
Y va de sa colère en son âme sublime
Face aux enfants de rien qui verseront leur sang.

Je ne reverrai plus les mal-aimés de tout
Vers quoi l’humanité avec parcimonie
S’affranchit du futur par ses fantasmes fous.

Alors en un sursaut de pessimisme amer
Je me projette enfin réclamant l’utopie
Pour les pauvres damnés d’une invivable Terre.

J’irai sans avenant,
mais pas sans avenir
descendre l’avenue
attendant sa venue.

Puis à Islamabad
poursuivrai ma ballade ;
et manger la salade
me sera régalade.

Nous parlerons de paix
et aussi de pétrole
dans la ville d’Allah.

C’est au nord du Pendjab
que la peine de Job
atteindra le Benji.

La couche fraîche d’amour
baigne le feu des amants
toute la nuit et un jour,
leurs désirs trop impatients.

L’hirondelle ce matin
et les abeilles déjà
butinant des lendemains
qui chantent hantent mes pas.

Vois le phacochère en rut
qui piétine le gazon
et se donne pour seul but
de se trouver un blason.

Le printemps, ne vous déplaise,
n’attendra pas la Saint-Jean
pour un frémissement d’aise
transportant au cœur les sangs.

Et les petits culs coquins
s’exhiberont sans vergogne,
rougiront dans les lupins
au terme de leur besogne.

Voici le vent qui se lève
et chasse tous les nuages ;
voici enfin l’heure brève
où les corps perdus s’engagent.

Bien sûr la mort est partout
et menace le jardin
de son empire jaloux
et ses excès bavardins,

mais je sais des ravenelles
qui sur le bord des fossés
illuminent les venelles
sans jamais se défausser.

Tous les goélands du monde
quand reviennent les barcasses
forment l’infernale ronde
troublant la mer des Sargasses.

Mais les amants n’en ont cure
et cherchent l’ultime vague,
celle qui en clair-obscur
sur le sable mouillé tague.

Ce que j’aime en amour, c’est le vent du désert,
le Bédouin ensablé sur son fier dromadaire,
L’Atlandide rêvée, j’y suis Antinéa
et toi mon Saint-Avit fuyant au Sahara.

Ce que j’aime en amour dans la carte du Tendre,
pays imaginaire à l’abri des Cassandre,
royaume de coquetterie bien tempérée,
c’est une allégorie qui m’aura inspirée.

Et l’amour sans amour en ses preuves tangibles
me fait un hyménée comme une sainte Bible
dont je suis la lectrice attentive, ravie.

Je voudrais me baigner dans le beau fleuve Amour
et m’y régénérer, dépouillée des atours,
en pleine nudité malgré la Sibérie.

L’amour est éternel, du moins à ce qu’on dit,
et pourtant c’est la mort qui règne sur la vie
et petit à petit affirme son empire
en traçant sur les corps les rides et soupirs.

Heureusement la femme au sommet de sa gloire
sans souci des enfants qui deviendront ses hoirs
fixe toute beauté, et sans trompe-couillon,
dans le marbre veiné, les bonnets à pompons.

Et j’en suis le témoin, moi qui ne vieillis pas,
avec tous mes amants, collés à mes appas,
que je trucide enfin lors de leur péremption.

Que la chanson d’amour transfère à Manhattan
un sien rythme entêtant où se moule mon âme
quand le cœur idolâtre un peu de déraison !

Un peu après l’aurore
je m’étais égarée
ayant franchi le port
sous la haute marée.

Un soleil embrumé
estompait le décor
et la mer alarmée
tirait sur nous des bords.

Au loin l’île déserte
comme un lieu de passage
pour ma plume diserte
enchantait le voyage.

Et puis il y avait
des animaux étranges
postés sur des murets
sous l’œil bleu d’un archange.

Je dis au capitaine
de mouiller dans la crique
afin que les baleines
semblent moins chimériques.

Jamais je n’avais vu
autant d’oiseaux voler
sur nos têtes perdues
par ces mille beautés.

Avec le capitaine
Je me mis à pleurer
d’une joie si sereine
que nous avons couché.

Le soir au crépuscule
je couvris mon corps las
et sous la canicule
je dormis dans ses bras.

Après avoir erré sur des mers étrangères
où ma voile faseye en recherchant le vent ;
quand le mât de misaine aux abonnés absents
m’empêche de rêver pour jamais à la terre ;

j’aimerais que l’amour sur mon bateau corsaire
regonfle la grand-voile et transporte ma coque
parmi les goémons sans souci de l’époque
qui les avait forclos dans l’eau, ces univers

dont je veux prolonger par un souffle de vie
les battements de cœur faisant vibrer le foc
si petit à border avant que la vigie

sur un ton plein d’espoir annonce qu’à bâbord
elle assiste au ballet d’une troupe de phoques
à l’unisson de nous, les saints Jean bouche d’or.

Et tout abord je n’ai pas cru
Ce que mon ouïe entendait.
Humour et musique apparus
dans une joie s’harmonisaient.

Et puis le ciel s’est coloré
De mille teintes éclatantes
Comme si des cordes pincées
Y répondaient à mon attente.

Une femme aux seins lourds chanta
Accompagnée par des fantômes
Que fleur à l’oreille hanta.

Mes yeux devinaient peu à peu
Ce qui me procurait ce baume :
Un ukulélé radieux !

 

Comme l’oiseau troublé par la force du vent
sur la plus haute branche au faîte de l’ennui
quand une aube transie effarouche le temps,
une femme réveille un cœur endolori.

La nuit fut agitée et Morphée se morfond
d’avoir rêvé sa vie sans qu’il fût avéré
qu’un démon personnel au feu d’un noir profond
lui tendît une faux pour percer l’hyménée.

On ne saura jamais ce qu’il advint d’icelle
fors les propos voisins dont je ne risquerais
pas un kopeck sur l’âme et son ressort ficelle.

Les femmes de chez nous rassasient leurs désirs
en croisant l’être-là d’une espérance vraie
et tout ce qu’il convient en un mot de saisir.

Cette rivière, dont le lit
recouvert par une eau bénite,
regorgeait d’or et de pépites
bien assez pour toute une vie.

Moi, l’orpailleuse de l’amour
j’attendais que ma concession
filtrât l’enjeu de ma passion
à l’aune de mon cœur trop lourd.

Et c’est sur la rive opposée
que le gaillard, qui ratissait
le même filon d’hyménée,

troqua le jaune pour le rouge
du sang vif qui nous transportait
sur la couche d’un très vieux bouge.

Une brise marine
embrumait le rivage
et les pins maritimes
floutant le paysage
balançaient en leurs cimes
les oiseaux de passage.

Je marchais sur la grève
en esquivant mes pas
avec au bout des lèvres
et malgré le noroît
au gré de l’heure brève
un air de bon aloi.

Passé outre ma vie,
ses souvenirs agrestes,
mon regard se ravit
dans un mouvement preste
d’aviser ce lavis,
éternel palimpseste.

Et voilà que la mer
bouillonne sur la terre,
qu’une écume l’enserre
entamant le bleu-vert
et que je m’y repère
en fixant un amer.

Le crachin qui crachine
sur la dune mouvante
édulcore et taquine
à moins que je ne mente
au loin la brigantine
sous la brise clémente.

Quand le fourbe s’invite au souper des géants ;
qu’il fourbit ses armes nourrissant son hubris,
se croyant un héros qui va entrer en lice,
il n’étale de fait que ses ressentiments.

Alors moi l’Amazone ayant de son sein droit
sacrifié à l’archère une pose guerrière,
— son ancrage flottant, technique meurtrière —
je refuse au sournois de m’imposer sa loi !

Le dictateur perfide a pesé de son poids
afin que le clampin qui sommeillait en lui
— fausse virilité — se prenne pour un roi.

Car Puttin’ On the Ritz ou « s’habiller très chic »
ne fera de Poutine au bout de son pénis
qu’un petit pauvre type attaqué de panique.

À peine avais-je ouvert les portes de la nuit
qu’une étoile filante en frôlant mon jardin
saupoudra mon sapin de mille et un sequins
dont notre hérisson garde l’âme ravie.

Je me souviens très bien m’être dit en moi-même
la chance qui m’échut dans ce rêve éveillé
d’avoir pu un instant ainsi m’émerveiller
devant l’illuminé que cette étoile sème.

Il ne manquait que lui, un barde de passage
entre deux galaxies, pour allumer la flamme
que je croyais éteinte, ayant tourné la page.

J’en parlai au mulot qui dans sa plate-bande
nargue mon chat siamois et il me dit : entame
un pas de deux nouveau en cette sarabande !

C’était un Maghrébin
qui jouait de la flûte
à Paris sur la Butte
dans l’orchestre bédouin.

Elle s’appelait Ruth,
elle était Sépharade
et chantait dans un rade
pour des hommes en rut.

Et donc tous deux sémites
n’en déplaise aux coquins
qui ne comprenaient rien
au mot antisémite.

Ruth et l’ami Djamel
unirent sans façon
une voix et un son
portant jusqu’au Djebel.

On dit qu’un jour de juin
sans souci du détail
ils signèrent un bail
sur la botte de foin.

Ce fut la réussite
de leur accord à corps,
même qu’après la mort
ils devinrent un mythe.

Ô toi qui ne crois pas
en l’amour du prochain
— cet autre souverain —
je te plains de ce pas.

Le digne ayatollah est mort
sans connaître le goût du porc.
Il préfère tuer l’agneau
et pendre ses enfants là-haut !

Car leurs corps au-dessus des rues
à la flèche des grandes grues
rappellent à tous les passants
s’ils bougent ce qui les attend.

Chacun rumine dans son coin
contre les prédateurs quand point
l’espoir de chasser l’hypocrite
qui prie Allah à coups de trique.

Seul un peuple de l’intérieur
qui, à bout, dépasse sa peur
pourra enfin lever la herse
et délivrer l’antique Perse.

Si la persévérance paie
la sauvageonne bleue se fraie
— cette Véronique de Perse —
toujours un chemin de traverse.

Alors abrogeons le verset
et dégrafons tous les corsets
qui empêchent de respirer
les corbeaux sur mollahs perchés.

Un peu de paprika et toute la Hongrie…

Quant au Danube bleu traversant Bucarest
aussi doux au palais, il n’est jamais en reste
avec ses violons aux archets de folie.

La Turquie toute proche et même les Romains
depuis l’antiquité se baignent dans des spas
où l’eau du jacuzzi jaillit sur les corps las
dont l’esprit en éveil respire le jasmin.

Pourquoi le curcuma et notre cardamome
envient la coriandre en forçant sur l’épice
qui enflamme mon cœur, moi femme Desdémone ?

Ô combien d’Othello, par suffocation
tuent la jeune épousée, dont l’âme pourtant lisse
ne demandait qu’à vivre une vraie passion !

À force de marcher sur les chemins boueux
de la désespérance
et d’exposer ma peine en haut de ma crédence,
le corps devient noueux,

car mon arbre de vie qui n’aspire qu’au ciel
et son fouillis d’étoiles
cherche un autre chemin pour transpercer le voile
recouvrant de son fiel

toute la canopée dont on aura beau dire
qu’elle domine tout
alors qu’une chanson, où mon âme s’inspire,

égrène dans la nuit ses notes de folie
avec pour seul atout
un jeu de mots débile en sa mélancolie.

Si j’avais un chien-loup
s’appellerait Milou,
car entre chien et loup
serait moitié de loup.

Si j’avais un mari
du nom de Jean-Marie,
j’en serais fort marri
lorsque dans la mar’ rit !

Si je faisais des vers
et buvais un grand verre
je serais bien au vert
en observant un ver.

Si mon cœur n’est pas sot,
même s’il fait un saut,
qu’amour appose un sceau
et remplisse mon seau !

Toux d’Angevin pataud,
applique le pâteau*
— mieux vaut tard que pas tôt —
sans pathos, du pâte eau** !

* Cataplasme dans le parler d’Anjou.
** Ne veut rien dire du tout.

Sur La Route des Indes,
j’avais sans le vouloir provoqué le destin
dans l’eau sale et sacrée où de pauvres Indiens
font que l’âme s’y blinde.

Mais Les Indes galantes
sur la rive du Gange enchantaient la folie
qui d’un charmant tracas suscite l’embellie
de l’amour, douce pente.

Pour Bollywood enfin
je filais à Bombay suivre mon Apollon
dont le charme divin

accepta de plonger
son grand corps athlétique
en ma féminité.

Si on se lave tous les jours,
c’est pour éviter les odeurs,
car même au moment du bonheur,
ça monte vite dans les tours.

Et que dirons-nous de la mort ?
Allo ? Bravo la débandade
comme un vieux fumet de brandade
confite en son confiteor !

La vie se réduit au combat
contre virus et bactéries
à corps perdu et sous les bras.

Quant à l’odeur de sainteté,
le mystique sent le pourri,
niant le corps sans se laver !

J’ai rêvé que l’amour était au rendez-vous
sous les traits d’un toujours portant tous les attraits
de ce jeune premier avec son charme fou
dont l’avenant babil m’attire dans des rets.

Promesse de bonheur quand ses bras infinis
m’enlaçaient comme seul un homme vous étreint
jetant par-dessus bord les petits compromis
qui entachent la vie à trop serrer le frein.

Ce que nous avons ri sous la couette fleurie
nous entraînant plus loin qu’une simple rencontre
où il manque parfois un bon grain de folie.

Depuis le temps ravi de ce commencement
jamais au fil des ans n’avons joué à-contre
ni refait à l’envers le transport des amants.

J’admets que les gros seins
réclament beaucoup trop de soins
pour qu’ils ne tombent pas,
la gravitation, je crois ?

Les petits si jolis
sculptés dans un marbre poli
qui se portent à cru
sous un top dans la rue.

Dieu créa les ovaires
par paire dont il est très fier
et même un utérus
pour couver les fœtus !

Dieu créa aussi l’homme
avec un tuyau et deux pommes,
lui le divin plombier
des sexes raccordés.

Esprit saint, fils et père,
pour que leur peuple prolifère,
avaient donc tout prévu
des histoires de cul.

Si tu passes sur Terre,
Toi, l’extraterrestre des airs,
les dieux de ton pays
ont-ils pensé « survie » ?

Oui, les dieux sont mortels
— comme macchabées à la pelle —
s’ils sont extrapolés
de toute humanité.

Sais-tu que notre Terre a la forme d’un cube,
même d’un Rubik’s Cube ?
Que six faces en couleur captent la lumière
d’aujourd’hui et d’hier ?

Elle casse la tête à tous ses habitants,
car les sphères d’antan
qui habitent le ciel et tournent sur leur axe
se la jouent trop relax.

D’aucuns avaient pensé que la Terre était plate,
voire même extraplate !
Moi, je le dis tout net : notre belle planète

se moque des complots, de tous les complotistes
dont je connais la liste
qui vivent dans l’erreur et pourtant se la pètent !

 

Il arrive parfois, cela sans crier gare
que des extraterrestres
sur la Terre s’égarent
et prennent position sans connaître leur dextre.

Lors c’est à sénestre qu’ils débarquent un jour
pour enlever des femmes
au mépris de l’amour
comme certains Terriens qui provoquent des drames.

Je veux en tant que femme aimant l’amour courtois
dire aux extraterrestres
d’aller se pendre ailleurs sur la ferme d’un toit.

Je ne suis pas raciste et certains étrangers
ne font pas de séquestre
pour conjuguer à deux les temps du verbe aimer !

Une rose a fleuri que l’on n’attendait plus
en ce mois de juillet asséché par le vent
dont je garde pourtant le souvenir ému
de ce parfum viril de l’homme que j’attends.

Car l’homme est une rose aux épines de sang
qu’il faut amadouer afin de libérer
la douceur caressante et des mots leur piquant
quand sa rusticité s’épanouit au coucher.

La femme aime la rose, un poète se trompe
d’une comparaison avec le féminin
alors qu’au masculin la fleur jamais n’estompe

cette force de vie aux pétales ravis
où se love l’amour au fil de nos jardins
sur la mousse du temps comme un soyeux tapis.

 

Comme un petit oiseau sur son arbre pépie,
devant l’amant jaloux qui sous cape m’épie,
comme le champ de blé exhibe ses épis,
je n’ai pas de répit.

Oiseaux, amant et blés s’unissent contre moi,
la femme qui d’un rien s’en fait tout un émoi
et de ses yeux rougis qui sans cesse larmoient,
je suis gibier, chamois.

Et pourtant je l’aimais en toute incohérence
dans l’ambiguïté de son prénom Laurence,
me voilà dans l’errance.

Et toi mon bon lecteur, tu te crois à l’abri
en arpentant l’aplat des plaines de la Brie
par tes sauts de cabri.

 

Sempiternellement, mais pas au débotté,
j’irrite le colon qui se croit tout permis
alors qu’au bout du compte et au bout de sa vie
cet être de papier ressemble au chat potté.

Certes un grand chapeau protège son museau
des rayons du soleil et des UV traqueurs
quand bien même le vent déshabillant les fleurs
donne l’impression d’effrayer les oiseaux.

Moi, la femme panthère à jamais éphémère
du côlon irrité par des plats épicés
je ne veux pas tomber au bras du militaire,

car si dans un moment qu’on dit d’égarement
je succombe devant la force treillissée
d’un colon, ce sera subsidiairement !

 

Et contre toute attente
j’ai trouvé le temps long
pour remonter la pente
qui conduit à Léon.

Léon est un brigand
recherché de partout,
mais un bien bel amant,
un Géo Trouvetou.

Il farfouille mon âme
et parfois un peu plus,
une si fine lame
quand en moi il se musse.

Il me fiche la paix
avec délicatesse,
car Léon n’est suspect
que d’aimer la paresse.

Moi et ma solitude
nous nous accommodons
de ce tendre prélude
à toutes nos chansons.

Il sent bon mon Léon
des notes de santal
et de bandonéon
au tango de nos bals.

Du coup je l’ai aidé
mon Léon, mon Jason ;
lui et moi, sa Médée,
nous volons la toison.

Et sur cette toison
aux confins de l’amour
je tombe en pâmoison
nue comme au premier jour.

 

Dans un espace-temps qui se couvrait de honte
et que l’on définit comme étant d’un ailleurs
où seules des femmes subissaient une tonte,
je marchais tête haute et délivrée des peurs.

Quand la sororité refuse que la mort
alimente le feu — sorcières au bûcher —
dans ce pays Baugeois où plus d’un clocher tors
spirale sa flèche, pourquoi laisser-brûler ?

Si Constellation Poétique naguère
résonnait à l’envi perdue dans l’infini,
alors je ris, je pleure en me trouvant sévère.

Toi ma sœur endormie aux confins de la Terre,
tu rêves que le ciel devient une utopie
avant minuit sonnante et que tu manques d’air.

 

Perdu dans la montagne au milieu des rochers
la fente de Vénus sourit au promeneur
de ses lèvres rosées, rhodonite veinée
de noir, précieuse, humectée de douceur.

Fort délicatement comme un spéléologue
du voile minéral tu marches plus avant,
une galerie s’ouvre en un tendre prologue
vers une cavité qui dans l’ombre t’attend.

Dépose ton présent en toute intimité
dans cette tirelire où curieusement
l’argent fructifiera dans neuf mois bien comptés.

La fente de Vénus accolée à son mont
fera de toi un père inexorablement
si sans combinaison, tu tentes le démon.

 

J’arrivais, il me voit et me reconnaîtra
quelques instants plus tard, attablée au café
devant un chocolat.

Nous nous étions connus un soir sur la Volga,
moi en villégiature et lui le batelier :
je tombai dans ses bras.

Il halait une barge et subissait sa loi,
tirant la bolozane en bourlaque attelé
hé, ho hisse ! les gars.

Mais dans le même temps il chantait la Volga
dans le chœur des marins, plutôt des mariniers
dont j’adorais l’aura.

À basses que veux-tu, sa voix m’ensorcela
il n’en fallut pas moins pour enfin succomber
à un si doux fracas.

Du coup sur ma platine un vinyle tournoie
de retour à Paris rue du Moulin-des-Prés
pour un millier de fois.

 

Même les femmes pètent
— et ne vous en déplaise —
elles sont de la fête
pour siffloter à l’aise.

Au temps béni du cassoulet,
et de la potée auvergnate,
un vent fétide se levait
du Sud Ouest jusqu’à Ouarzazate !

Vénus callipyge, dont tout le bas des reins
se courbe devant l’œil des esthètes-poètes,
y pousse sa chanson et tagada tsoin tsoin !
sans vergogne pour l’art, de son cul elle pète.

Voilà l’humanité au concert des nations
qui se lâche et en chœur reprend dans un canon
entre deux montagnes l’Annonciation
d’un vrai soulagement qui lui vient du tréfonds.

 

La belle Abbesse avait du côté de Barbès
ouvert une maison que l’on aurait dit close
où pour des gars en rut elle exhibait des roses
que l’amour tarifé y célébrait la messe,

car une bourgeoisie préférait que ses hommes
soulagent leur désir préservant la vertu
des femmes comme il faut et qui plus est des brus
procréant la lignée des familles en somme.

La belle Abbesse était du côté de ses fesses,
parangon du Sexe qui la portait aux nues,
mais ses Pretty Women plongeaient dans la détresse.

Et la lanterne rouge au-dessus de la porte
se mit à clignoter et la tonne de pus
décima le poète et son esclave accorte.

 

Et si je vous disais combien de fois j’ai vu
pleine lune à midi et soleil de minuit ?
Vous ne me croiriez pas !

Et si je vous montrais comment le chien-assis
relève ma toiture tout en étant assis ?
Vous iriez me traiter !

Et sur ce chien assis si un chat se couchait
pour qu’à la belle étoile il s’en vînt à miauler ?
Comment cela serait-ce ?

Alors toi mon amie qui doute que je sois
si maline que toi,
va dans ton marigot avec les crocodiles !

 

 

Comme un coquelicot sur un talus pierreux,
soleil épanoui et sans autres atours,
la souillon magnifique arborait le fiévreux
rouge de sa tenue, les pieds nus dans la cour.

D’une femme l’autre j’admirais qu’elle fut
sans souci de l’état où la plantait sa vie
à la merci de l’homme enkysté dans sa vue
et s’octroyant le droit de griller son envie.

Mais c’était sans compter sur la sororité
qui veillait au plus près sur la sauvage fleur
ne supportant jamais d’être cueillie au pré.

Contente-toi l’ami de peindre cette touche
de rouge qui reflète — afin qu’elle n’en meure —
un pavot indécent au carmin de sa bouche.

 

S’il pleut sur le jardin et que tout reverdit,
que le soleil enfin retienne ses rayons,
les fleurs retrouveront un peu de leur exquis
parfum qui embaumait jusque dans mon salon.

La fraîche du matin, elle me revigore ;
les gouttes de rosée perlant de toute chose
sur mon déshabillé me colleront au corps
pour la plus grande joie des vers et de la prose.

Quelques nuages bas m’offriront une ombrelle
et un si doux zéphyr caressera la molle
du lac en apaisant le cri des hirondelles.

Et si cet innocent qui me sert de mari
pouvait se réveiller de son triste formol
et m’accueillir chez lui en bonne compagnie !

 

Que les petits oiseaux par respect pour Zita
lèvent une patte pour saluer ma chatte
qui, elle, n’a qu’un vœu : fomenter l’attentat
contre la gent ailée s’ils tombent sous sa patte !

Tu conchies les chasseurs et pourtant tu admires
ce félin adoré ne pensant qu’à tuer
pendant que tu chantes et pinces sur ta lyre
la beauté du matou et sa mine affectée.

Ne sens-tu pas l’ami, combien tu es complice
d’un holocauste fou qui règne en ton jardin
quand ton cher compagnon s’y cache sous les lys ?

Alors moi ma Zita, ma siamoise tom-pouce,
je ne la sors qu’en laisse en troublant son destin,
mais je sais que j’enfreins le désir qui la pousse.

 

À peine avais-je ouvert la boîte de Pandore
qu’un ouragan rasa la moitié de chez nous
et de l’autre moitié on se demande encore
ce qui rentra au port venant d’on ne sait où.

Mais après le quinze août, il n’est pas étonnant
que les grandes marées apportent tout leur lot
de ces vents qui balaient et la mer et les gens,
les petits curieux au péril de leur peau.

Ce qui rentra au port on le sait à présent
par l’almanach du jour annonçant le retour
de cette nef des fous en son espace-temps.

Eh bien ! la capitaine,  quelle sacrée gonzesse !
et la sacrée gonzesse usant de tous ses tours,
c’est mézigue doublant net la pointe des fesses !

 

Un matin cet oiseau chantait,
alors je l’ai accompagné
en frottant avec mon archet
les cordes du Stradivarius.

Au loin la mer sur ses galets
roulait son rythme lancinant
et un poisson dans les filets
jouait à la roulette russe.

De vie, de mort, moi je ne sais
combien de temps je l’attendrai,
son corps où ma tête se musse.

Et toi, tu souhaitais la paix
pour sortir d’un abri si laid
et qu’à jamais libre tu fusses.

 

À force de penser, de rire et de chanter,
je me sens éternelle
et quand toute une nuit je me prends à pleurer,
je me purge du fiel.

Ma petite machine est ainsi bien rodée
et me fait la part belle
à cette ribambelle
des choses de la vie en leur petiteté.

Si une mouche pète et qu’un chat vole bas,
c’est la fête à Neu-Neu,
excusez-moi du peu !

Et qu’un homme joyeux emboîte enfin mes pas
sans jouer les lourdauds,
lors cerise et gâteau !

 

Ce profane m’énerve et quand je dis m’énerve,
c’est façon de parler
pour ne pas en pleurer,
car le béotien, de plus en plus m’énerve.

Mais personnellement, de ces béotiens,
je ne connais personne
si ce n’est ce brave homme :
on s’accorde à penser qu’il est béotien !

Béotien n’habitant pas la Boétie,
n’ayant pas lu Montaigne,
mon voisin de palier manque de poésie.

Et pourtant il me charme avec ses shark doo wap
et les deux musaraignes
qui hantent son jardin près de la rue de Lappe.

 

Ce soir la danseuse nue est morte de froid,
son ticket de métro au pubis dégarni
l’emporta sur la ligne allant au paradis :
elle n’effeuille plus son petit tralala.

Et le nudiste est mort d’un cancer de la peau.
Sa dermato pourtant l’avait fort prévenu
qu’un trop plein de soleil expose les Culs Nus
à ce désagrément, un vrai manque de pot !

Le petit chat est mort sans qu’on sache pourquoi
et d’ailleurs les poils de sa robe chocolat
le protégeaient sans frais des risques du trépas,
mais voilà il est mort et moi j’en reste coi.

Faut-il que d’un tchador
je revête mon corps,
que des tenues sexy
je me prive à tout prix ?

Et si l’apocalypse en son dévoilement
nous révélait enfin comment bien s’habiller
pour accueillir celui qui à jamais paré
de gloire nous attend en haut du firmament ?

Lors une iconographie montre sur la croix
un Jésus dont le sexe a été recouvert
d’un « périzonium », ce linge qui l’enserre
afin que la décence impose à tous sa loi !

 

Et je courrai le guilledou
jusqu’à la fin de l’été fou !
je t’enverrai des billets doux
en plis cachetés à la cire.

Je t’appellerai mon loulou
à cause de tes cheveux roux
et pour tes bottes dans la boue,
nous ne pourrons pas faire pire !

Je cuisinerai au saindoux
des plats à l’andouille de Vire,
l’andouille qui vient de chez nous.

Et quand l’automne arrivera,
pour toi, je reprendrai ma lyre
accompagnant tous nos sabbats.

 

La femme est un oiseau à mamelles
et c’est cela qui nous rend si belles !
Lorsque nous volons à tire d’ailes,
les chasseurs peuvent se rhabiller.

Des hommes exhibent leurs baloches ;
nous, avec notre paire de loches,
ironisons sur ce qui est moche
si cela pendouille au déballé.

Mais voilà-t-il pas qu’un fier coquin
croit malin de tendre son machin
et j’avoue en être émoustillée.

La guerre des sexes n’a pas lieu
puisqu’à armes égales au pieu
nous signons pour la paix un traité !

 

 

 

Saperlipopette ! s’écria en goguette
une femme mature autant que l’on peut l’être
quand on voit un jeune homme si bien de sa personne
souriant sur un banc.

À qui souriait-il, cet éphèbe en péril
devant une cougar maquillée aux longs cils
en chasse du désir pour enfin atterrir
dans les bras d’un amant ?

Sur le pont des Soupirs ou sur le pont des Arts,
sur ce banc délavé où se posent ce soir
durant un long instant

les années de galère, on ne compte plus guère
et on se laisse faire au creux de l’univers.
Et tant pis pour le temps !

 

Il est un coin de poésie
où l’on peut avec ou sans rime
sur les chemins de prosodie
marcher sans tomber dans la frime !

La nuit, des étoiles filantes
laissent leur traînée lumineuse
que notre lune rutilante
traite d’irrévérencieuses !

Au milieu du bordel ambiant
deux vers, une petite prose
suffisent à mon cœur friand

de belles envolées lyriques
qui fors cette contrée morose,
narquoises, lui feront la nique !

 

Je n’irai pas plus loin dans votre pré carré
où je me sens si seule à force d’espérer
depuis le chant du coq jusqu’au cri du hibou
retrouver le bonheur des joyeux sapajous ;

sapajous capucins, nous fûmes je le crois
dans la joie du Seigneur, lui qui mourut en croix
pour répandre l’amour sous toutes les coutures
et pour que vous et moi soyons ses créatures ;

créatures douées d’un étrange pouvoir
qui s’arrogent le droit en toute liberté
de flétrir l’hyménée, de spolier leurs hoirs ;

je veux un héritage à laisser en partage
aux enfants de la lune et du fleuve Léthé
sans perdre l’usufruit de l’amour à notre âge.

 

Je m’en irai tantôt chercher un avenir
et troquer le réel contre un peu d’idéal,
car tous les dictateurs qui polluent mon taqdir
m’empêchent de rêver — aurores boréales !

Je ne suis pas gourmande et j’aimerais céans
retrouver le parfum des fleurs énigmatiques
poussant à la volée quand la flûte de Pan
souffle dans le bocage sur un air béatique.

Sans vouloir offenser les moutons de Panurge,
je pense que l’espoir vaut un bon coup de cidre
libérant mes pensées et j’avoue que ça urge !

Sinon je reprendrai le cours d’une existence
vouée au désamour sous la coupe de l’hydre
qui se complaît encore à nous grever la panse.

La poire et le fromage un jour se disputaient,
question de préséance aurait-on dit chez nous
lors que l’ordre des mets dans le temps fut défait
au grand dam du fromage entaché et jaloux !

Du Moyen Âge jusqu’au XVIIe siècle
il faisait la vedette à la fin du repas
lors que poire juteuse aurait dit Sainte Thècle
servait de lave-bouche avant le dernier plat.

Et puis avec le temps, le dessert fut promu,
la poire supplanta le laitage affiné
inversant les valeurs en une geste ardue.

Entre fromage et poire, entre poire et fromage,
il reste cependant l’instant rassasié
où le convive peut s’adonner au partage !

 

Plus tard, je découvris que cet homme avec qui
je refaisais ma vie avait bien d’autres lits
où il s’ébaubissait en compagnie de laies
dans un petit palais au milieu des forêts.

Et pourtant il m’aimait et ça je le savais :
les preuves affluaient me procurant la paix
qui sied aux sentiments de ces tendres amants
dont le vrai fondement par le geste s’entend.

Car quand il était là, il était vraiment là
et nulle ombre tordue n’occultait notre vue.
De la biche aux abois quand tous les chiens aboient,

je ne fus dans un bois à subir cette loi
de la femme cocue et des coquecigrues
d’une perte de soi, d’une perte de foi,

pour peu qu’une capote endiguât les salopes !

 

C’est alors que j’ai vu, de mes propres yeux vu
ce qu’on ne voit jamais dans le regard des gens,
la lueur infernale aux pupilles de sang
qui semblent aveuglées par un éclat perdu.

Cette vision d’horreur entachait l’horizon
bouché par le chagrin de laisser aux enfants
un monde déserté quand même l’éléphant
ne barrit plus de joie au sein de sa maison.

J’en parlai à mon chat qui confirma ma crainte
tout en me rassurant que cette apocalypse
ne serait qu’une épreuve avant d’ouïr sa plainte.

Du coup rassérénée, autant que je puisse être,
je fis briller aux murs les ocres et les gypses
dont mon rêve à venir nourrirait le paraître.

 

Or dans la cour de ma maison
pousse un roncier aux mûres mûres
quand vient la fin de la saison
s’offrant en bouche et sans murmure.

Confiture, tarte et alcool
— marronniers obligés d’automne —
en sauvagerie fruiticole
inspireront des vers aux gones !

Point de ces traboules chez moi,
mais des chasses dans le bocage
où cueillir les mûres des bois.

L’automne aime le mirliton,
sa poésie qui sans tapage
fait le bonheur des marmitons.