— Patron, une blonde !
À côté de moi un homme se redresse, verre vide :
— T’es qui, toi ? Je devine : pas gros, pas résigné, chic discret : fils d’ouvriers
qui a rincé ses parents pour faire une grande école. Je parie que tu caches
un prénom de série télé sous un diminutif.
— Et vous ?
— Tutoie-moi. On m’appelle Le Trieur.
— Pourquoi ?
— Parce que je fais ce que font les autres tout le temps de la naissance à la mort. : trier.
Entre les amis, les amours, l’être ou le paraître, le perso et le collectif …
trier pour devenir maître de son destin et la référence dans son quartier.
— Psy de bistrot ?
— Médecin public. Les curés ont disparu, les psy coûtent cher, les amis se font rares.
Alors on cause autour d’un verre.
— Le prix de ta consultation ?
— Une mousse.
— Patron, deux blondes. Pourquoi moi ?
— Mon verre était vide. Alors j’ai trié.
— Entre quoi et quoi ?
— Entre les clients.
Et j’ai choisi le plus jobard.
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