Dans un espace-temps qui se couvrait de honte
et que l’on définit comme étant d’un ailleurs
où seules des femmes subissaient une tonte,
je marchais tête haute et délivrée des peurs.
Quand la sororité refuse que la mort
alimente le feu — sorcières au bûcher —
dans ce pays Baugeois où plus d’un clocher tors
spirale sa flèche, pourquoi laisser-brûler ?
Si Constellation Poétique naguère
résonnait à l’envi perdue dans l’infini,
alors je ris, je pleure en me trouvant sévère.
Toi ma sœur endormie aux confins de la Terre,
tu rêves que le ciel devient une utopie
avant minuit sonnante et que tu manques d’air.
Laisser un commentaire