Or dans la cour de ma maison
pousse un roncier aux mûres mûres
quand vient la fin de la saison
s’offrant en bouche et sans murmure.
Confiture, tarte et alcool
— marronniers obligés d’automne —
en sauvagerie fruiticole
inspireront des vers aux gones !
Point de ces traboules chez moi,
mais des chasses dans le bocage
où cueillir les mûres des bois.
L’automne aime le mirliton,
sa poésie qui sans tapage
fait le bonheur des marmitons.
Aah l’amuuure….ca plairait à johnny ça…et ce n’est pourtant pas un mirliton..
jolie fable aux relents capiteux de côtes du Rhone ….
LE MARMITON
Admirez ce geste ! Je marie l’eau et le sel avec une audace que l’univers nous enviera. Encore un quart d’heure de cuisson pour cet œuf et l’Histoire se souviendra de mon nom : Marmiton !
Et que serait ton génie sans ma divine musique ? Écoute ce contre-ut ! Les rossignols en pleurent de jalousie dans la cour. Mirliton !
C’est fascinant, dis-je, l’un invente la gastronomie du vide, l’autre offre une agonie de canard pour orchestre symphonique. Preuve que le néant peut former un duo.
Laisser un commentaire