M’amour, crois-tu, m’amour
que la comète de Halley
repassera un jour
n’en déplaise à Alphonse Allais ?
Alphonse, il l’a ratée,
lui, né en 1854
trop tard pour le passage de 1835;
mort en 1905 trop tôt pour celui de 1910 !
Halley ! Allais ! Allez !
Tu ne fus jamais dans les clous,
car un clou chasse l’autre
et tu ajoutais, misogyne : une femme aussi !
Ta plume, étoile irrévérencieuse,
grimace désormais dans la constellation
des calembours et vers holorimes
comme la lune de Méliès :
« Par les bois du Djinn, où s’entasse de l’effroi,
Parle et bois du gin !… ou cent tasses de lait froid. »
« Aidé, j’adhère au quai ; lâche et rond je m’ébats.
Et déjà, des roquets lâchés rongent mes bas. »
Moi, femme au milieu des Fumistes,
je veux être intronisée
et recevoir une comète de Allais,
la distinction qu’il me fallait !
Laisser un commentaire