Auteur/autrice : Christophe Bourdais
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Commune
Je voudrais vous parler, sans témoins que vous autres, l’armée des dessoudés; ceux perdus de la vie; je voudrais vous parler mes camarades enfuis des rues de Téhéran, et du reste du pays. Je voudrais vous parler des morts, des hécatombes dont aucun libérateur ne vous sortira, malgré une pluie de bombes. Je voudrais vous…
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A la taille
Depuis un bail, je vis au sein d’un monde éteint Que je me cogne chaque jour, soir et matin. Ce monde des autres m’est un territoire inconnu, Auquel je me rapporte comme le premier venu. S’il ne me plaît, il comporte pourtant un atout; C’est que je puis m’y promener un peu partout, Et aussi…
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A l’horizon du temps
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Sang neuf
Absence de lune en cette nuit; je me sens veufcomme privé de la substance de mon sang neuf.La lune m’inonde de sa clarté en tout le corps,à croire que j’ouvre mon âme aux soins de nos accords.
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Rien ne sort de mon âme
Rien ne sort de mon âme devenant le refuge d’un monde jonché d’errances. Je n’ai plus qu’à chercher du côté de l’absence où va ma préférence. Car de l’absence, je suis l’amant des profondeurs de sa mer où je nage à l’abri de ses flots. Et je me peuple alors de tout ce que j’y…
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En la nuit, une armée
Où se trouvent les morts ; ça je vous le demande,Où se trouvent les morts ; à jamais disparus,De notre vie terrestre et du coin de nos rues.Où se trouvent les morts, sans que je vous commande. Avez-vous une idée d’où se loge leur absence ?Que je perce le secret qui me les fait aimer,Comme…
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Un repas dînatoire
Je mange sur les ruines un repas de gala,Aussi bien installé que sur le bord de tombes,Où jadis l’on faisait avec les morts la bombe.Je sais qu’on se demande ce que ce p’tit gars-làFabrique en de vieilles pierres oubliées de l’histoire,Mais je nourris mon âme au sommeil des défunts,Ce qui est un moyen de conjurer…
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Passage
J’attends la lune à son passage devant mes yeuxComme au rencard que l’on se donne là à nous deux.J’attends la lune en sa promesse d’un retourDe ses voyages à l’aventure, du ciel autour.Nous ne vivons que du mystère qui nous unit,Et de la quête que nous menons de l’infini.
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Christophe Bourdais
Angevin, le poète des ruines : « Les ruines, ce sont les os du temps. Comme sous la peau du monde, elles guettent leur heure, le temps où elles succéderont à ce qui fut nous. »