S’ensuivit une histoire à évoquer avant
que dans un futur proche un vieil espace-temps
fît la nique au passé refusant le présent,
m’entraînant à rêver.
Qu’on me comprenne bien :
je venais pépère d’une autre galaxie
où s’imposait à nous le respect de la vie
quand la mort, s’il vous plaît, n’y faisait plus son lit.
Les constellations poétiques d’antan
ne s’en moqueront pas ou du moins pas autant
que se moque la Terre enterrant ses enfants
avec si peu de foi.
Lors suis-je assez obscur ?
Car je ne voudrais pas que tous les mécréants
doutant du paradis me forçâssent céans
à éclairer l’enfer de propos malséants.
La tarte bourdaloue et une anguille au vert
que j’avais dégustées dans les faubourgs d’Anvers
n’avaient rien à envier aux mannes de Lasserre
sous son ciel étoilé.
Au bout d’un siècle ou deux,
j’ai repris l’astrojet pour retourner chez moi
retrouver poésie et même troubles lois
du recommencement que je vis avec toi.
Laisser un commentaire