Il a tout oublié du rythme des saisons,
la douceur de la main de sa mère sur sa joue,
l’odeur du ciel chargé de pluie et de tonnerre
et la fraîcheur du vent qui traverse les prés.
La naissance des agneaux, le dressage des chevaux
ne sont plus qu’éléments de sa compréhension.
Même plus des souvenirs.
Il s’en est éloigné.
Enterrée son enfance au fond de sa mémoire,
ne pèse pas plus lourd que le premier chapitre
du roman qui gît là, tandis qu’il voit grimper,
avec sensualité, les courbes de la bourse
sur son ordinateur.
Tu feras des études, mon fils,
tu ne seras pas paysan, comme moi.
C’est toi qui dicteras aux autres tes consignes,
toi qui feras ta loi et seras respecté.
Va. Et ne me déçois pas.
N’est jamais revenu.
Citoyen de la terre,
son horizon se porte au-delà des frontières.
Il ne sait ni d’où ni comment les objets
qu’il achète et revend, ont été fabriqués,
pas des objets d’ailleurs puisqu’il ne les touche,
ce ne sont que des nombres dont il fera des nombres.
Nombre lui-même devenu.
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