Enfin ! libéré du bonheur,
je peux m’adonner au malheur
dont je veux au clair de la lune
tremper dans les larmes ma plume.
Désespoir, assombris le ciel,
donne à mes vers le goût du fiel
que je redoute l’avenir
et chasse l’idée de plaisir !
Je voudrais comme toi, Werther,
me vautrer dans le spleen amer
et crucifier mon cœur en croix
dans l’extase d’un corps sur bois.
Oui ! je voudrais mourir demain
en laissant ces vers de ma main
voués à l’immortalité
vers quoi tend le papier froissé.
J’aspire à la fosse commune
que seule l’âme trouducune
des mânes de la poésie
enchante toute prosodie.
Crever au risque de la rime
quand débarrassé de la frime
j’avance tordu de douleur
me demandant où vont les fleurs.
Cela étant lu et signé
pourquoi toujours se résigner
— hors les horaires d’ouverture -—
à pleurnicher sous couverture ?
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