Perenne
Qui écrira les mots du rouge des nuages
qui sertira le vent dans l’écrin du tourment
quand la lune complice étend son manteau blanc
au soir du crépuscule et au matin des âges ?
.
C’est le temps, son burin, martelant les messages
qui dentelle et dessine abreuvé sobrement
des rires, des peines le bel envoûtement
qui marque au fil de l’eau l’écume du passage
.
Quand viendra le moment, demain, du souffle éteint
qui laisse dépourvu, perdu, l’autre sans l’un
il restera, gravée, l’incise au creux du soir
.
Dont le contour profond blesse le cœur de l’âme
sillon de feu, de flamme éclairant dans le noir
la caverne au trésor dont nous fûmes sésame
.
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