le cœur est sous le sein
bien caché à dessein
et quant aux pectoraux…
font la pige aux poteaux.
C’éto bientôt l’été
sur les bords du Léthé,
je vais sans plus attendre
y aller pour me pendre.
Pour se pendre dans l’eau
sous le pont Mirabeau ?
Buvons la mirabelle
et trinquons à l’icelle !
Et la guerre en Iran,
et celle du Liban ?
J’envisage le pire
au terme des empires.
Pour ses quatre-vingts ans
— ses quatre fois vingt ans —
Donald, comme Mickey,
vous fiche son billet.
Je me sens à l’étroit
au milieu du détroit
et je veux du pétrole
pour mener ma girolle.
Je suis dans le déni
de celui qui ne dit
pas le fond de son cœur
en raison du prompteur.
Et je vas au marché
trâcher du bon café
en ce pays de Caux
où il ne fait pas caud.
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