Un fantôme indécis flottant dans sa nuit froide
s’était naïvement accroché à la traîne
d’une étoile ne luisant pourtant qu’avec peine
Silencieux , et voilé de noir , le fuyard
s’échappait en courant tel un voleur de cierges
vers d’autres pages qu’il avait espérées vierges
Trop vite envolé en abandonnant sa plume,
il s’était évadé à moitié nu , inerte,
par la croisée restée imprudemment ouverte
Plongées dans un ruisseau empli de désespoir
ballades et complaintes avaient disparu
égarées, noyées dans le courant , perdues
Lors, la page blanche désertée , dépouillée,
en grand’ panne d’idées et portant l’arme à l’oeil
avait alors refusé son travail de deuil
Il faudrait crânement se remettre à l’écrit
dans une autre vie, un autre demain, peut-être
mais en refermant bien, cette fois, la fenêtre
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