Tout ce tintouin pour rien ! Pourquoi en faire un foin ?
Point ne serai chafouin, loin de moi ces matins
où l’on se croit permis d’en rajouter un brin
à l’abri dans son coin et tagada tsoin tsoin !
Mais parfois il arrive au bord de la dérive
qu’en lisant Tite-Live — 142 livres
de l’histoire romaine — au regard de mon temps
j’entende la sirène à la voix plus qu’humaine.
Elle sent que ma peine au Pont-Neuf sur la Seine
ne vaut pas qu’on s’y jette et pourtant m’y ramène
à la fin de semaine, à la tombée du jour
et qu’enfin à jamais la poésie m’entoure.
Dans ce désert pépère où l’on attend le pire,
je reprendrai ma plume accordée à ma lyre
et fendrai le destin comme on fend un pourpoint
de rage d’avoir pris de moi si peu de soin.
Un Bédouin me disait du haut de son chameau
combien le sable chaud attirait les ribauds
qui en ribauderie et même en ladrerie
d’une avarice crasse assouvissaient leur vie.
Toi qui n’es pas bédouin, mais qui vis à Paris
et me lis sans soucis dans ta crèche, ravi,
pense au barde moqueur suant le sang et l’eau
avant de disparaître ayant toujours tout faux.
J’enrage de ne pas, quand je vais pas à pas
sur ma route là-bas et comme on dit chez moi,
un jour tourner la page et sur la page blanche
y retrouver ma rime ou du moins je l’espère.
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