Un homme est mort, qui n’a pas fini d’aimer.

La foule s’éloigne peu à peu,
ses voix se dissipent comme une buée;
le soir reprend ses droits.

Je reste seul, assis au bord de ma tombe.

Le vent soulève quelques feuilles sèches,
une odeur de terre tiède monte du sol,
j’écoute battre le monde,
doucement,
comme un cœur lointain.

Ma femme s’approche,
elle ne me voit pas
mais elle s’arrête.

Elle pose la main.

Je sens son geste me traverser.
Ce n’est plus de la douleur,
c’est une reconnaissance.

Elle reste là, un moment encore.
Puis se détourne,
lentement.

Je la regarde s’éloigner sans la retenir,
non par renoncement,
par justesse.

Le vent se lève.
Les feuilles frémissent.

Je ne suis plus prisonnier.
Je ne suis plus attendu.

Je suis.

Et cela suffit.