À la force du vent, j’ai contourné Ouessant,
aux rayons du soleil j’ai mouillé à Marseille
et je ne sais plus quand j’aurais séché Fécamp
avant que l’avant-veille on revît la Merveille.
Et le Mont-Saint-Michel nous a fait la part belle
pour admirer sa flèche et éteindre la mèche
quand la marée d’icelle à hautes eaux femelle
d’écume la mer lèche en préservant la pêche.
N’en déplaise aux Bretons d’un côté du Couesnon,
— de ce mauvais côté de la baie écarté —
le Celtique pas con du biniou se morfond
en son bagad sonné par secours dépêché.
Car il fut dévolu à La Manche pêchue
de garder devers elle au prix d’une querelle
ce petit poil de cul se haussant vers les nues
dont le Normand d’une aile a toujours la tutelle.
Et moi le presque rien, ni en pointe du Grouin
ni au pays viking où Guillaume le King
arriva à ses fins au large du Bessin,
de ce homejacking je ne suis pas shocking !
Pourtant la Bretonne qui m’avait à la bonne
a percuté mon cœur pour mon plus grand bonheur
et dans le lit je donne en rajoutant des tonnes
tout ce que mon ardeur peut fournir de labeur.
Ô sacrée fière femme allumant toute flamme
quelque soit le pays où se croit à l’abri
l’homme au jeu de dames que le désir affame,
tu titilles l’esprit et son callibistri.
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