Auteur/autrice : Marc Hiver

Je ne voudrais pas me mentir : je ne suis pas impressionniste ! L’eau qui miroite et qui soupire ne fera pas vibrer mon cistre. Le coaltar qui brille au soleil dans l’outrenoir des lourdes plates, les vaquelottes, ces meveilles, ne m’inspirent que rimes plates ! Entre fort Joret et Fréval, sur l’étroit chemin des…

Je souhaite mourir dans les bras de l’amour au son d’un limonaire extatique et farouche avant qu’un flot de sang jaillisse de ma bouche comme un feu d’artifice au rouge de velours. Matutinalement je sens déjà l’extase de mon âme perchée par la félicité avec les cormorans sur un noble rocher en surplomb de ma…

Elle aimait le biniou et le pâté Hénaff en pays Bigouden. Elle en portait la coiffe dans sa chère Bretagne où palpitait son cœur avec ce qu’il fallait de petits pots de beurre. Lui, c’était le Normand, vivant en Cotentin du côté de Cherbourg à l’abri des horsains. La Montagne du Roule, elle le protégeait…

Et après tant d’années d’une vie atopique, ma peau encor’ sensible au foutraque prolixe se desquame en secret comme si une rixe conduisait à la mort en grattant ce qui pique ! À force de gratter, mon âme ensanglantée se repaît du printemps vers une apothéose dont je soupçonne en vrai l’abominable ptose de raviver…

Il m’arrive souvent les nuits de pleine lune de me changer en loup et d’arpenter la grève du côté de Fréval où le Nô sort des dunes avant de me happer comme un attrape-rêves. J’y vais déchiqueter des souvenirs anciens, les mânes de mes morts du temps que j’étais beau quand les filles en fleur…

Au commencement, la Mort régnait sur la Terre. La Terre était stérile et de vie, point du tout. Pas le moindre plancton pour nourrir notre mer, et dans l’abîme froid rien qui fût un peu doux. Alors, comme se réveillant du fond des âges, la Mort dit à son serviteur du nom de Dieu :…

Si un jour il m’était donné de dégommer la tour de Pise je vous dirai avec franchise, mais aussi, pourquoi se pencher ? Alors si par inadvertance je faisais cocu un ami je verrais en catimini — et en riant — sa déchéance. Tiens ! si les drones de la guerre se croient malins avec…

Je ne voudrais pas qu’on me prenne pour un con sous le prétexte que je serais fou, quoique ! Grotesque est mon credo, Cyrano, mon bedeau et j’envisage même la farce pénultième. Toi le poète dont on chante le pur don, que ton vers nous enchante ! Alors, moi, Don Quichotte avec Sancho, mon pote,…

Milouze l’inspecteur, peut-être l’inspectrice, toujours au bord du genre et toujours à la fête se faisait une joie de mener cette enquête à partir d’un cadavre, distinction fondatrice. Le légiste entama de visu son constat sur le corps pantelant d’un cisgenre impudique exhibant mille plaies avec pour tout viatique un rictus de douleur à l’orée…

Enfin ! libéré du bonheur, je peux m’adonner au malheur dont je veux au clair de la lune tremper dans les larmes ma plume. Désespoir, assombris le ciel, donne à mes vers le goût du fiel que je redoute l’avenir et chasse l’idée de plaisir ! Je voudrais comme toi, Werther, me vautrer dans le…

Ainsi donc c’était moi de ce complot la cible ! Des poètes jaloux avaient armé la main d’un autre rimailleur tout pétri de sa bible reprochant à mes vers des pieds sans lendemain. Des thuriféraires de la modernité Ne comprenaient jamais que je fusse à l’antique et que l’art grotesque sans la solennité leur damasse…