Comme l’oiseau troublé par la force du vent
sur la plus haute branche au faîte de l’ennui
quand une aube transie effarouche le temps,
une femme réveille un cœur endolori.
La nuit fut agitée et Morphée se morfond
d’avoir rêvé sa vie sans qu’il fût avéré
qu’un démon personnel au feu d’un noir profond
lui tendît une faux pour percer l’hyménée.
On ne saura jamais ce qu’il advint d’icelle
fors les propos voisins dont je ne risquerais
pas un kopeck sur l’âme et son ressort ficelle.
Les femmes de chez nous rassasient leurs désirs
en croisant l’être-là d’une espérance vraie
et tout ce qu’il convient en un mot de saisir.
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