Auteur/autrice : Prune Fatôme
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La rose de Noël
La rose de Noël scellera son destin,elle qui n’eut jamais un soupçon de parfumdans notre galaxie élaborant la find’une tendre hellébore au froid dans le jardin. Le soleil, nous dit-on, avalera la Terrede son feu infernal pour un festin de pierreaprès avoir tout bu ce qu’il restait de meravant de suicider le système solaire. Dans…
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Au marché de Noël
Au marché de Noël j’ai compris que l’amour,entre ces beaux sapins enneigés de paillettes,m’attendait à l’échoppe où un décor de fêtearrosée de vin chaud célébrerait ce jour. Et comme chaque année tu paraîtrais encoreau milieu des flonflons, du parfum de cannelle,toi mon fantôme aimé qui te ferais la bellele vingt-cinq au matin d’une nuit d’hellébore.…
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La fonction de l’orgasme
L’orgasme, sans nul doute, est un bien précieuxqui transporte le corps et enflamme les yeuxdans un espace-temps où la chose érotiqueen ses équations transcende le quantique ! Il dure ce que dure un désir apocryphesur les bancs de l’amour aux parfums de sa griffeet n’entendez-vous pas que ses accords majeursconfondent en ses rets le bonheur au…
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Suicide en direct
Je marche dans la vie comme on marche la nuit.Un maigre réverbère éclaire mon ennuiet la brume d’hiver hante mon insomnielors que mes pleurs brûlants submergent la minuit. La corde pour me pendre, elle attend au salondevant un pauvre rhum arrangé sans-façonet j’écoute, égaré, le vieux bandonéonqui expire, asthmatique, un air de baryton. Que c’est…
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Alléluia de la femme ménauposée !
Le temps passe, rien de rien, je ne regrette rien. Je fornique sans crainte au gré de mes amours, sans souci du lardon qui dès le lendemain épuiserait mon sein, faisant vieillir mes jours. Le tampax, rien de rien, je ne regrette rien, Tout ce sang, chaque mois, en un compte à rebours toujours recommencé…
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Le tatou au bois du loup
C’est un tatou au bois du loupqui vivait sans aucun tabouquand il entraînait au taillisune qu’acceptait la saillie. Ce mammifère placentairese rengorgeait tellement fierd’une Amérique tropicale,lui, le fossile aux mille écailles. J’avoue que mon ami tatoude goût ne commet pas de fautelorsqu’il se roule dans la boue. Moi qui arbore mes tattoosdont mes avant-bras sont…
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D’amour ou d’idéal
Avec mon baluchon d’amour et d’idéalj’avais repris la route escarpée et sauvagequi mènerait tout droit au pays de santaloù le parfum se mêle à un tendre ramage. Au loin, crêpés de blanc, des sommets de vertusemblaient trop éloignés pour un être fugace,mais moi je devinai — à ce qu’il m’apparut —que c’était à portée de…
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De l’amour
L’amour est ainsi fait qu’on en demande encore,ce qui n’est pas le cas de la mort et pour cause !J’ai connu des amants qui se donnaient la mort,mais jamais des défunts voyant la vie en rose. Les danses macabres n’ont plus cours aujourd’huini les karaokés dans tous les mausolées,car tous les bals perdus préféreraient la viemême…
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Mon idéal
Je veux de l’idéal retrouver l’harmoniedans la sphère céleste où file mon étoilequi éclaire mon âme au cœur de cette nuitvers l’ailleurs de l’esprit quand le corps met les voiles. Une folle équipée projette sur la toilele désir sensuel pour qui aime la vied’un film au ralenti faisant dresser les poils,l’émotion palpable au soir des…
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Le poil au sein
Il était une fois une princesse qui avait tout pour elle. Elle était belle et riche comme une princesse. Son père, le grand Mamamouchi de Babylone la destinait à un mariage digne de sa fille bien aimée, de son rang, et des intérêts du royaume. En ce temps-là, une tradition voulait que les prétendants pussent…
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Je suis une harpie
Je suis une harpie enfermée dans la cage qui lui sert de prison à la vue du regard des benêts de l’enfer se pensant de passage alors qu’ils sont cloués sur leur vie de hasard. Une sorcière en moi un peu anthropophage se repaît al dente d’une âme à manger tard par un tour…
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Au pays des hommes nus
C’est au pays des hommes nus Que maints Apollons callipyges De leur séant faisaient la pige. On n’y était jamais déçu ! J’avais descendu l’Amazone Sur la pirogue balancière, Moi, l’orpailleuse braconnière Enivrée de milliers d’arômes. De ces Adams au Paradis Je vis entre les frondaisons Nombre de bijoux polissons Qui me mirent en appétit.…
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Prune Fatôme
Née en Poésie-Nouvelle Géné, féministe dans l’âme, elle refuse la guimauve et les fleurs bleues. Son travail s’inscrit dans le cadre des catégories de l’impectitude et de l’ernesthétisme.
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Sonnet du sansonnet
Le ciel s’emplit soudain d’un étrange froufrou : L’étourneau sansonnet, virtuose en parade Imite les accords d’une cloche malade Et jette à ce vent d’août ses refrains de quat’ sous. La voix en son gosier de bel imitateur Tantôt grave et profonde, ou bien vive en cascade Fait écho au passé d’une plainte en ballade…
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L’homme est un loup pour l’homme
L’homme est un loup pour l’homme et je sais des barzoïs attendant de ma part qu’on sonne l’hallali afin de l’égorger dans sanglante partie où l’effluve se mêle à mon eau de monoï. Quel fier lévrier russe et digne du Bolchoï poursuivant l’Ysengrin dont l’étoile pâlit devant ces canidés avant toute ordalie chantée par le…
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Il n’a pas inventé la poudre
Il n’a pas inventé la poudre Ni même la bombe atomique : Une ignorance pathétique, De guerre ce n’est pas un foudre ! Il ne pollue pas la planète, Respecte la couche d’ozone Et de la flore et de la faune Il en conçoit comme une Mecque ! Le réchauffement climatique Ne lui doit rien assurément Son…
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Diogène et moi
De son tonneau Diogène avait cherché un homme. Moi, la femme, j’aurais aimé qu’il fût un baume à mon désir, cet homme, le doux gentil en somme, pelotant notre amour en un beau jeu de paume. Parfois j’ai rencontré en sautant une haie sur ma route au hasard un peu d’humanité qui procura chez moi…
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La nuit souvent je dors
Dans mon lit souvent je dors, Mais quand je ne rêve pas Je repense à ces trésors Cachés sous mes falbalas. Mon vieux pilou pelucheux Protège ce corps jeté Dans un esprit curieux Au creux de mon cher passé. J’espère encore un chaland Au futur antérieur Quand nous aurons pris le temps D’un instant de…